Sinto falta daquelas tardes serenas;
Que passávamos sentados naquela pedra;
Gélida;
Sinto falta do seu sorriso torto;
Daqueles suspiros ocos;
Quero tudo de novo;
Sinto falta do som das cigarras;
De guardar minhas garras;
Que já não servem para nada;
Sinto falta daquela música de verão;
Da areia servindo de chão;
E dos sonhos que agarrei com minhas mãos;
Sinto falta das noites que tomávamos chá;
Que você dizia que não ia me abandonar;
E eu, boba, acreditei que você ia ficar;
Sinto falta do passado;
Que voou feito pássaro;
E encontro em cada passo que dou;
A tentativa de aceitar que você se foi.
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